Los victoriosos roban,
en cada libro hay una distinta version,
Los que ganan la guerra son los que escriben la historia...
Si claro… que traigan sus propias bombas,
Lo que no fue su sangre dejen de derramar,
Deberian de darse cuenta que dependen de nuestra proteccion,
¡¡¿¿PORQUE LOS PRESIDENTES NO LUCHAN SU PROPIA GUERRA??!!
¡¡¿¿PORQUE SIEMPRE MANDAN A LOS POBRES??!!
No solo son palabras de sus bocas,
Son masacres claramente dictadas,
Mas sirven de nada que de poco…
La misma historia se repite a cada momento que pasa...
El pez grande se come al chico...
Cada niño sobre la tierra cuya vida con las demás fue dictada,
Sentado en alguna butaca escolar aprendiendo lo que fue planeado.
Cada alma vagando en busca de lo que necesita,
Ansioso de escuchar la elocuente alarma, que anuncia más vidas sobre el suelo…
Cada persona caminando, corriendo,
Arrastrando por calles que ya no tienen nombre,
Por calles pintadas de sangre que llegara al apagarse el sonido de alarmas de guerra,
Los niños aguantan la extenuante vida sobre casi cualquier lugar que quiera ser diferente a los demás... o cualquiera que quiera tener mas que los demas...
¿Hay buenos y malos? Cuando el malo o el bueno es consumido junto con sus amigos y familia.
La música siempre acaba pero siempre llega una nueva melodía…
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