Pequeñas margaritas en la mano de mama,
Cuentos antes de dormir,
Margaritas muertas las manos de papa,
Estoy a punto de salir...
Los pequeños pájaros azules no se van,
De este pozo oscuro y frio quiero salir.
El mounstro debajo de la cama y detrás del armario,
Perturbando la mente del niño año tras año,
Hasta que su realidad se destroza y día a día se va acabando,
Y aquí siguen entrando y saliendo, saliendo y entrando,
Paredes blancas y vidas monótonas mientras el viento sigue pasando,
Y mi vida lentamente se va desvaneciendo, cayendo, acabando, sedando.
Mientras la madre llora con una amnesia repentina,
Olvidando cada grito perfectamente grabado en la mente de un niño,
El niño descalzo sobre el suelo mojado en medio de miedo y oscuridad calcina,
Tratando de olvidar la conclusión de vidas y fingiendo que su muerte es un sueño,
Escribiendo inútiles, inermes palabras que nunca terminan,
... solo fingiendo que ya no estará muerto sobre el suelo...
El se mece en la silla adelante y atrás,
Al final el miedo que le causo solo fue el recuerdo de otro golpe,
El payaso con los globos llega y no podrás escapar,
Hasta que tu soledad y humillación de los demás te destroce,
Y a un ángel caído al cual nunca creíste quieras alabar,
Y una soga colgada de la azotea tu cuello abrace,
O simplemente ver tu vientre sangrar.
