Y aquí y allá es casi la misma historia,
Decenas de miles desembarcaban en los puertos,
Y esas miles entre más miles, a sí mismos se llamaban escoria.
Por “amor” y por su vida, llevaba en su mano un cuchillo,
¿Por qué ellos nunca luchan su propia guerra?
Tú no podrás quejarte de nada cuando te ordenen tirar del gatillo,
Si es por ellos o por ti mismo, siempre será la misma mierda.
Fingen salvar vidas con estúpidas muertes,
Luchando donde ya no hay sol y sobre cuerpos inertes,
Haciéndoles creer que esa historia de locos los hace más fuertes,
Nunca tendrán la más mínima idea de que ellos acabaran con sus mentes.
Día a día las esperanzas de todos quedaban sobre el pavimento,
Los niños solo tendrían su propia imaginación como alimento,
Una imaginación contaminada de insultos y disparos entre el viento,
Una imaginación que como fuese acabaría con ellos, sacándoles hasta el último aliento.
"Hay que evitar el combate en lugar de vencer en él. Hay triunfos que empobrecen al vencido, pero no enriquecen al vencedor."
Juan Zorrilla de San Martín
No hay comentarios:
Publicar un comentario